Versos

“e tudo mais jogo num verso” Waly Salomão.

 

Sementes

Fúrias

Ventos

 

Versos para desafogar

 

Serpentes

Furor

Vencedores

 

Versos para vociferar

 

Saputis

Favos

Vencidos

 

Versos para lutar!

 

Léo

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História Natural

Carlos Drummond de Andrade

 

o pequeno
O Pequeno Parisiense, Willy Ronis.

Mapa

Murilo Mendes

 

Me colaram no tempo, 
me puseram
uma alma viva 
e um corpo desconjuntado. 

Estou limitado ao norte pelos sentidos, 
ao sul pelo medo,
a leste pelo Apóstolo São Paulo, 
a oeste pela minha educação.

Me vejo numa nebulosa, 
rodando sou um fluído,
depois chego à consciência da terra, 
ando como os outros,
me pregaram numa cruz, numa única vida.

Colégio. Indignado, me chamam pelo número, detesto a hierarquia.
Me puseram o rótulo de homem, vou rindo, 
vou andando, aos solavancos.

Danço. Rio e choro, estou aqui, estou ali, desarticulado, gosto de todos, não gosto de ninguém, batalho com os espíritos do ar,
alguém da terra me faz sinais, 
não sei mais o que é o bem nem o mal.

Minha cabeça voou acima da baía, estou suspenso, angustiado, no éter,
tonto de vidas, de cheiros, de movimentos, de pensamento,
não acredito em nenhuma técnica.

Estou com os meus antepassados, 
me balanço em arenas espanholas, é por isso que saio às vezes pra rua combatendo personagens imaginários, depois estou com os meus tios doidos, às gargalhadas, na fazenda do interior, olhando os girassóis do jardim

Estou no outro lado do mundo, 
daqui a cem anos, levantando populações…
Me desespero porque não posso estar presente a todos os atos da vida.

Onde esconder minha cara? O mundo samba na minha cabeça. Triângulos, estrelas, noite, mulheres andando, presságios brotando no ar, 
diversos pesos e movimentos me chamam a atenção o mundo vai mudar a cara, a morte revelará o sentido verdadeiro das coisas.

Andarei no ar.
Estarei em todos os nascimentos
e em todas as agonias, 
me aninharei nos recantos do corpo da noiva,
na cabeça dos artistas doentes, dos revolucionários.

Tudo transparecerá: 
vulcões de ódio, explosões de amor, outras caras aparecerão na terra, o vento que vem da eternidade suspenderá os passos 
dançarei na luz dos relâmpagos, 
beijarei sete mulheres vibrarei nos cangerês do mar, abraçarei as almas no ar
me insinuarei nos quatro cantos do mundo.

Almas desesperadas eu vos amo. 
Almas insatisfeitas, ardentes. 
Detesto os que se tapeiam, 
os que brincam de cabra-cega com a vida, os homens “práticos”…

Viva São Francisco e vários suicidas e amantes suicidas, 
os soldados que perderam a batalha, 
as mães bem mães, 
as fêmeas bem fêmeas, 
os doidos bem doidos.

Vivam os transfigurados, ou porque eram perfeitos ou porque jejuavam muito.
viva eu, que inauguro no mundo o estado de bagunça transcendente.

Sou a presa do homem que fui há vinte anos passados, dos amores raros que tive,
vida de planos ardentes, desertos vibrando sob os dedos do amor, 
tudo é ritmo do cérebro do poeta. 

Não me inscrevo em nenhuma teoria,
estou no ar, na alma dos criminosos, 
dos amantes desesperados, no meu quarto modesto da praia de Botafogo, no pensamento dos homens que movem o mundo, 
nem triste nem alegre,    chama com dois olhos andando, sempre em transformação.

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Pelas ruas de Curitiba

O Grande Desastre Aéreo de Ontem

Jorge de Lima

 

Para Portinari

 

Vejo sangue no ar, vejo o piloto que levava uma flor para a noiva, abraçado com a hélice. E o violinista em que a morte acentuou a palidez, despenhar-se com sua cabeleira negra e seu estradivárius. Há mãos e pernas de dançarinas arremessadas na explosão. Corpos irreconhecíveis identificados pelo Grande Reconhecedor. Vejo sangue no ar, vejo chuva de sangue caindo nas nuvens batizadas pelo sangue dos poetas mártires. Vejo a nadadora belíssima, no seu último salto de banhista, mais rápida porque vem sem vida. Vejo três meninas caindo rápidas, enfunadas, como se dançassem ainda. E vejo a loucura abraçada ao ramalhete de rosas que ela pensou ser o pára-quedas, e a prima-dona com a longa cauda de lantejoulas riscando o céu como um cometa. E o sino que ia para uma capela do oeste, vir dobrando finados pelos pobres mortos. Presumo que a moça adormecida na cabine ainda vem dormindo, tão tranquila e cega! Ó amigos, o paralítico vem com extrema rapidez, vem como uma estrela cadente, vem com as pernas do vento. Chove sangue sobre as nuvens de Deus. E há poetas míopes que pensam que é o arrebol.

 

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da minha janela