Minha filha, Beatriz de Campos, lançou um blog de tradução de textos em inglês sobre cerveja. O primeiro, é um resgate histórico do papel das mulheres como cervejeiras. História que ela dá continuidade sendo uma. É um texto delicioso tanto quanto uma boa cerveja gelada. Deliciem-se!
Como Mulheres Cervejeiras Salvaram o Mundo
Léo
todos os caminhos que passo, a saída é uma só.
está sempre viva e alegre esperando que eu
passe por ela, nunca parei para pensar nisso,
pois, não sabia, não tinha tempo.
agora descobri que ela é a contradição da
sociedade: tudo e nada; além de ser
porém, é a saída de quem viveu sempre fechado.
compreendi que na vida não pode existir
tempo nem espaço
para se viver feliz.
liberdade…liberdade!
eis a saída
para a felicidade
para a vida, liberdade…
liberdade.
Duílio Antonio de Souza (Duka), Canto Exclusivo, fernando s/c ltda., 1983, Bauru – SP.
Eu, poeta curioso,
perguntei a um talismã,
qual seria o meu futuro,
sua resposta foi vã,
mandou que eu esperasse,
e consultasse o amanhã.
Compreendi que o futuro,
é o infinito que não vemos,
é um ser imaginário,
e com ele convivemos.
O futuro é, simplesmente,
O presente que vivemos.
Álvaro, meu pai, falecido em 2013. Do seu livro de poemas, Solidão, Fernando S/C Ltda., Bauru, SP, 1988.
(Para Leonilda)
Ainda não estou inútil tomei um chá e me senti Escuro A noite ainda não é inútil E dentro de mim PELOS AVESSOS das RUAS Você Partiu Partiu – Quebrou-se Foi chorando... Julgando-se inútil Mas ainda não somo inúteis Espero que As ruas tenham fim que a levem à uma praça dentro de nós e nessa praça Esteja o sol Então às claras nos veremos outra vez E descobriremos Que é impossível Sermos eternamente inúteis
Zé
Carlos Drummond de Andrade
Vinicius de Moraes
É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz
Mas acontece que eu sou triste…
Murilo Mendes
Me colaram no tempo,
me puseram
uma alma viva
e um corpo desconjuntado.
Estou limitado ao norte pelos sentidos,
ao sul pelo medo,
a leste pelo Apóstolo São Paulo,
a oeste pela minha educação.
Me vejo numa nebulosa,
rodando sou um fluído,
depois chego à consciência da terra,
ando como os outros,
me pregaram numa cruz, numa única vida.
Colégio. Indignado, me chamam pelo número, detesto a hierarquia.
Me puseram o rótulo de homem, vou rindo,
vou andando, aos solavancos.
Danço. Rio e choro, estou aqui, estou ali, desarticulado, gosto de todos, não gosto de ninguém, batalho com os espíritos do ar,
alguém da terra me faz sinais,
não sei mais o que é o bem nem o mal.
Minha cabeça voou acima da baía, estou suspenso, angustiado, no éter,
tonto de vidas, de cheiros, de movimentos, de pensamento,
não acredito em nenhuma técnica.
Estou com os meus antepassados,
me balanço em arenas espanholas, é por isso que saio às vezes pra rua combatendo personagens imaginários, depois estou com os meus tios doidos, às gargalhadas, na fazenda do interior, olhando os girassóis do jardim
Estou no outro lado do mundo,
daqui a cem anos, levantando populações…
Me desespero porque não posso estar presente a todos os atos da vida.
Onde esconder minha cara? O mundo samba na minha cabeça. Triângulos, estrelas, noite, mulheres andando, presságios brotando no ar,
diversos pesos e movimentos me chamam a atenção o mundo vai mudar a cara, a morte revelará o sentido verdadeiro das coisas.
Andarei no ar.
Estarei em todos os nascimentos
e em todas as agonias,
me aninharei nos recantos do corpo da noiva,
na cabeça dos artistas doentes, dos revolucionários.
Tudo transparecerá:
vulcões de ódio, explosões de amor, outras caras aparecerão na terra, o vento que vem da eternidade suspenderá os passos
dançarei na luz dos relâmpagos,
beijarei sete mulheres vibrarei nos cangerês do mar, abraçarei as almas no ar
me insinuarei nos quatro cantos do mundo.
Almas desesperadas eu vos amo.
Almas insatisfeitas, ardentes.
Detesto os que se tapeiam,
os que brincam de cabra-cega com a vida, os homens “práticos”…
Viva São Francisco e vários suicidas e amantes suicidas,
os soldados que perderam a batalha,
as mães bem mães,
as fêmeas bem fêmeas,
os doidos bem doidos.
Vivam os transfigurados, ou porque eram perfeitos ou porque jejuavam muito.
viva eu, que inauguro no mundo o estado de bagunça transcendente.
Sou a presa do homem que fui há vinte anos passados, dos amores raros que tive,
vida de planos ardentes, desertos vibrando sob os dedos do amor,
tudo é ritmo do cérebro do poeta.
Não me inscrevo em nenhuma teoria,
estou no ar, na alma dos criminosos,
dos amantes desesperados, no meu quarto modesto da praia de Botafogo, no pensamento dos homens que movem o mundo,
nem triste nem alegre, chama com dois olhos andando, sempre em transformação.
Jorge de Lima
Para Portinari
Vejo sangue no ar, vejo o piloto que levava uma flor para a noiva, abraçado com a hélice. E o violinista em que a morte acentuou a palidez, despenhar-se com sua cabeleira negra e seu estradivárius. Há mãos e pernas de dançarinas arremessadas na explosão. Corpos irreconhecíveis identificados pelo Grande Reconhecedor. Vejo sangue no ar, vejo chuva de sangue caindo nas nuvens batizadas pelo sangue dos poetas mártires. Vejo a nadadora belíssima, no seu último salto de banhista, mais rápida porque vem sem vida. Vejo três meninas caindo rápidas, enfunadas, como se dançassem ainda. E vejo a loucura abraçada ao ramalhete de rosas que ela pensou ser o pára-quedas, e a prima-dona com a longa cauda de lantejoulas riscando o céu como um cometa. E o sino que ia para uma capela do oeste, vir dobrando finados pelos pobres mortos. Presumo que a moça adormecida na cabine ainda vem dormindo, tão tranquila e cega! Ó amigos, o paralítico vem com extrema rapidez, vem como uma estrela cadente, vem com as pernas do vento. Chove sangue sobre as nuvens de Deus. E há poetas míopes que pensam que é o arrebol.
(De um louco anônimo – transcrito por Caco Barcelos na reportagem “Crime e loucura”, publicada na extinta Folha da Manhã, Porto Alegre, RS.)
Estive doente
doente dos olhos, doente da boca, dos nervos até.
Dos olhos que viram mulheres formosas
da boca que disse poemas em brasa
dos nervos manchados de fumo e café.
Estive doente
estou em repouso, não posso escrever.
Eu quero um punhado de estrelas maduras
eu quero a doçura do verbo viver.
Do livro O Ovo Apunhalado, Caio Fernando Abreu.
Cora Coralina
Vive dentro de mim
uma cabocla velha
de mau-olhado,
acocorada ao pé do borralho,
olhando pra o fogo.
Benze quebranto.
Bota feitiço…
Ogum. Orixá.
Macumba, terreiro.
Ogã, pai-de-santo…
Vive dentro de mim
a lavadeira do Rio Vermelho.
Seu cheiro gostoso
d’água e sabão.
Rodilha de pano.
Trouxa de roupa,
pedra de anil.
Sua coroa verde de são-caetano.
Vive dentro de mim
a mulher cozinheira.
Pimenta e cebola.
Quitute bem-feito.
Panela de barro.
Taipa de lenha.
Cozinha antiga
toda pretinha.
Bem cacheada de picumã.
Pedra pontuda.
Cumbuco de coco.
Pisando alho-sal.
Vive dentro de mim
a mulher do povo.
Bem proletária.
Bem linguaruda,
desabusada, sem preconceitos,
de casca-grossa,
de chinelinha,
e filharada.
Vive dentro de mim
a mulher roceira.
– Enxerto da terra,
meio casmurra.
Trabalhadeira.
Madrugadeira.
Analfabeta.
De pé no chão.
Bem parideira.
Bem criadeira.
Seus doze filhos,
Seus vinte netos.
Vive dentro de mim
a mulher da vida.
Minha irmãzinha…
tão desprezada,
tão murmurada…
Fingindo alegre seu triste fado.
Todas as vidas dentro de mim:
Na minha vida –
a vida mera das obscuras.
sementes ao leo 